凌晨四点的闹钟，比窗外的天还先亮。

　　

　　李姐揉着发紧的太阳穴，往行李箱里塞最后一件给孩子织的毛衣。行李箱的拉链拉了三次，总觉得少点什么，又把冰箱里囤的土鸡蛋、孩子爱吃的腊肉塞了进去。这是她回娘家的第十天，也是准备返程的一天。

　　

　　

　　

　　娘家在邻市，开车过来不过三百公里。可这三百公里，装着她半个月的牵挂。

　　

　　走的那天早上，孩子攥着她的衣角，眼泪啪嗒啪嗒掉在她的手背上：“妈妈，你什么时候回来？我想你了。”她蹲下来，替孩子擦去眼泪，声音尽量放得温柔：“妈妈过几天就回来，乖乖在家听话。”

　　

　　孩子点点头，却还是不肯松手，小拳头一下下捶着她的胳膊：“你别骗我。”

　　

　　她心里像被针扎了一样，却还是狠了狠心，掰开孩子的手，钻进了车里。后视镜里热点话题，孩子站在门口，小小的身影越来越小，直到变成一个模糊的点。

　　

　　车子缓缓驶离，她一路开得很慢。导航显示还有150公里，还有100公里，还有50公里。可离孩子的距离，却好像越来越远。

　　

　　她忍不住打开微信，点开孩子的头像，发了一条语音：“宝宝，妈妈到半路啦，你有没有乖乖吃饭呀？”妈妈返程300公里后掉头接娃，这趟归途藏着最沉的